sexta feira

A sorte nunca foi a minha mais fiel companheira, mas às vezes faço ouvidos moucos à razão, cruzo os dedos debaixo da mesa e tento convencer-me de que, desta vez, vai correr tudo bem. Ainda que seja (quase) sempre mentira.

Há quem diga que a sorte se constrói, mas eu não concordo inteiramente; aqui, meio ensonada mas totalmente lúcida, posso garantir que fiz o que pude, disse o que devia e, olhando para trás, não acho que devesse ter alterado uma vírgula do meu discurso - faltou-me, enfim, aquela pitada de sorte que faz toda a diferença na decisão final. O do costume, portanto.

Sabia que seria uma semana difícil, mas estou capaz de jurar que foi mais longa do que as outras. Talvez por quase não dormir, há uma semana, por sonhar repetidamente com um não, com uma porta fechada, com a angústia de saber que estive tão perto. E que falhei. Ou não falhei?

Uma vida inteira a achar-me insuficiente. A tentar fugir das resignações habituais, a tentar não me deixar entrar na onda do conformismo. A tentar ser quem quero ser, mais do que o que me dizem que posso. E a falhar, uma e outra vez. De todas as vezes que tento.

É um jogo: sins e nãos levam-te onde queres ir ou arrastam-te para os sítios de onde foges a sete pés. É um jogo que eu começo a ficar cansada de jogar - começo a perder as forças, começo a perder a vontade de voltar a lançar os dados.

Nunca consigo avançar.