Tudo à minha volta parece estar impregnado com o meu perfume. O quarto, o escritório, a minha mala, as minhas canetas, o sofá da sala. E o estranho é que eu nem nunca cheguei a estar no sofá da sala com este perfume. Passa-se aqui qualquer coisa de errado.
Pássaros que falam? Fadas madrinhas que lançam feitiços? Abóboras que se transformam em coches? Cavalos que afinal são ratos?
Cinderela, precisamos de falar...
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