A criatura vive na ilusão de que eu gosto dele. Começo a ter pena dele por, claramente, não se lembrar do que fez. Ou melhor, do que não fez. Deve ser fodido começar a sofrer de amnésia tão novinho.
Pássaros que falam? Fadas madrinhas que lançam feitiços? Abóboras que se transformam em coches? Cavalos que afinal são ratos?
Cinderela, precisamos de falar...
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