shitty days

Para além de me terem adiado a puta da consulta de amanhã e, graças a isso, ter de estudar para biologia sim patrícia, vais estudar tanto!, ainda se deu o caso de que a minha bigodaça capaz de impor respeito a qualquer macho que me tornava apta para ser o meu próprio par no baile de finalistas, é coisa para me meter espécie porque isso dos pêlos enerva-me. Procuro o salão mais próximo, onde costumo ir. Estive mais de meia hora ao frio e à chuva à espera que, supostamente, elas voltassem do almoço, até ter deixado de ser casmurra e ter ido perguntar à loja do lado. Por obra do espírito santo, hoje não abriu. Fui ao outro. A mulher era a coisa mais chata que possam imaginar, e eu sou tão pouco dada a estas coisas da socialização que começo a ponderar procurar todo o tipo de estabelecimentos com empregados mudos. Então, ela faz-me esperar uma eternidade até a cera aquecer. Aviso-a de que tenho uma cicatriz, onde obviamente não crescem pêlos, e portanto seria suposto que ela a contornasse, só naquela de me doer menos. A resposta tranquilizadora da criatura foi que não me preocupasse, que a cera é anti alérgica. E ainda acrescentou que cheirava tão bem que dava vontade de a comer. Durante o minuto seguinte, amaldiçoei a mulher cinquenta vezes e praguejei interiormente por ter tido a ideia de ir ali. Ela era ainda mais bruta do que a outra que era esteticista/talhante. Foi tão fofinha, que julguei que me fosse arrancar um bife para o jantar. Entretanto, fui furar a orelha, porque há imenso tempo que queria fazer um segundo furo e cenas. Não doeu na altura, mas dói agora. Para melhorar, a chuva e o frio trouxeram-me uma dor de garganta e de ouvidos, e estou assim a modos que nada, nada, nada rabugenta. Que bom dia, senhores, que bom dia.