Sinto-me a arder em febre.
Espeto com o termómetro debaixo do braço. 35,6º. Coisa bonita. É que nem na temperatura sou normal.
Pássaros que falam? Fadas madrinhas que lançam feitiços? Abóboras que se transformam em coches? Cavalos que afinal são ratos?
Cinderela, precisamos de falar...
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