De cada vez que me pergunto o porquê de ser impensável eu vir a tornar-me numa fashion blogger, a resposta ocorre-me assim, em forma de espelho, como que por inspiração divina - eu estou-me a cagar para a moda. Desculpem, mas eu sou mesmo o tanque de guerra que continua a enfiar-se num biquíni e ir apavorar almas inocentes para a praia, que temem ser sugadas a cada movimento das minhas bochechas do cu aka nádegas. Já vos convenci com a imagem do horror?
A verdade é que eu me estou a cagar para quase tudo, e não sou o tipo de pessoa do vou usar preto para parecer mais magra e não uso riscas para não parecer tão larga, porque, ponto um, eu não sou magra e ponto dois, se eu pareço um porta aviões, não vou andar aí disfarçada de coisa boa, ou ainda alguém me acusa de publicidade enganosa. E são mais ou menos estas as razões - baseadas no eu quero, posso e mando - que eu dou a mim mesma, e à mommy cá de casa, para justificar o facto de a maior parte das minhas camisolas serem largueironas e cheias de riscas.
Percebam - a roupa não me faz parecer gorda. Eu sou mesmo gorda; pelo menos, deixai-me ser uma gorda feliz!
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