Desde quinta feira que me sinto uma sexagenária obesa e faço de tudo para mexer pouco mais do que os olhos, naquela de minimizar os danos - doem-me as costas pra caralho, e agora também me dói a barriga de cada vez que inspiro. Porquê? Não sei, não faço ideia - mas recuso-me a ir ao médico, senão qualquer dia torno-me numa daquelas velhas que levam a saquinha dos naperons para fazer renda na sala de espera. Cruzes! Mas eu nunca mais me livro de hospitais, não?
Pássaros que falam? Fadas madrinhas que lançam feitiços? Abóboras que se transformam em coches? Cavalos que afinal são ratos?
Cinderela, precisamos de falar...
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