Experimentei o verdadeiro sentimento de culpa nos últimos dois dias: não tenho ido ao ginásio e só me apetece comer. Mas, se estão já a planear atirar-me com um bolo à cara em jeito de once gorda, always gorda, desistam; não desisti.
O que acontece é que aqui a florzinha de estufa continua empenhada em transformar-se numa profissional da constipação e já deve ir no 2933203902º estágio. Em suma: para variar, estou doente. Arrasto-me por aí com cara de morta viva, assoo-me a cada trinta segundos, choro sem querer, quase adormeço em pé ando tonta que eu sei lá e pareço uma sexagenária obesa a andar; basicamente, fico ofegante de cada vez que dou dois passos. Estou, como é óbvio, pronta para correr a meia maratona, portanto, e nem escrever me apetece. Aliás, nem respirar.
Sem comentários:
Enviar um comentário