podia ter sido amor

Entrar no comboio uns 20 minutos antes da hora da partida não me pareceu um bom presságio: com a real peida assolapada num banco e os fones nos ouvidos, estavam reunidas todas as condições para que eu tivesse uma daquelas brainstorms que evitamos a todo o custo quando estamos em sítios públicos mas que teimam moer a cabeça a uma pessoa. E que me desmanchasse ali a chorar, claro está, porque a pessoa não faz a coisa por menos.

Depois entrou um mocinho jeitoso no comboio - entenda-se que este é um fenómeno tão mas tão raro que, quando acontece, é necessário assinalá-lo formalmente. Prosseguindo: o moço era giro, vá. Não era a última bolacha do pacote, mas serve para entreter as vistinhas deprimidas de uma gaja. E serviu.

Trocámos olhares: senti que ele me olhava com a admiração de quem via, pela primeira vez, uma lontra a andar de comboio e nem acreditava no que via, e eu olhava-o com o espanto de quem encontra um gajo giro no comboio mais ou menos com a mesma frequência que o castelo branco parece um macho. Estão a ver o drama? Isso.

A viagem prosseguiu conforme o previsto, enquanto eu fazia uma lista mental dos possíveis nomes dos nossos filhos e analisava um calendário para prever a melhor altura para acasalar. Aposto que ele estava à procura de casas ou de um destino para a lua de mel, mas não tenho a certeza. Parece o início de um grande amor, e podia tê-lo sido - depois chegou um homem esquisito com metro e meio de altura e três de largura, e sentou-se no banco à minha frente.

Ainda não contente por estar à minha frente, decidiu abraçar o banco do lado que, por mero acaso, estava ocupado com metade do cu do dito cujo: o meu campo de visão ficou limitado a um braço, que parecia uma perna, e a mão de um senhor respeitável que acha útil e sensual deixar crescer a unha do dedo mindinho.

O meu amor com o estranho acabou ali, com aquela barreira humana a garantir que eu não procriaria com o moço jeitoso.