Não fui à viagem de finalistas. Nem no ano passado, nem este ano; não fui. Apesar de me parecer que os bosses cá de casa não me deixariam ir, certos de que me atiraria de uma varanda a meio da noite, posso dizer que foi uma escolha mais minha do que deles, porque realmente nunca tive um pingo de vontade de gastar à volta de 500, 600€ - contando já com o que acabaria por gastar por lá - numa semana. Não assim.
Não digo que seja mau, não digo que não acabasse por ser memorável, mas acho um exagero tendo em conta que se faz pouco mais do que beber e curar a ressaca a tempo de voltar a beber, and so on. Se o único intuito é beber até cair, posso resolver o assunto com cinco litros de vinho a martelo, comprado no lidl, e ir dançar nua para o meio da rua, que sempre sai mais barato e entretém os vizinhos.
E sim, shame on me, preferia mil vezes mais uma viagem que investisse na cultura, que visasse visitar museus e monumentos, do que derreter imenso dinheiro aos meus pais só para passar uma semana a sair à noite enquanto tento experimentar a sensação do coma alcoólico. Sou um bocado chata, sei.
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