Não é raro dar por mim a observar
casais de velhinhos e a perguntar-me de que massa é feita um amor assim:
enternece-me ver um par de cabeleiras brancas, duas mãos engelhadas enlaçadas e
os passos, mais ou menos curtos, dados lado a lado, como dois artistas
premiados que caminham em direção ao óscar: conseguimos
aguentar. Até que a morte nos separe.
Invejo essas histórias, talvez:
os casamentos de hoje já não são feitos para durar 50 ou 60 anos. O amor caiu
em desuso e os amores para sempre são um mito: os corações são mais bem educados
do que os próprios filhos, estão prontos para aniquilar o parceiro à mínima
falha, e cada relação não é mais do que a transição entre a anterior e a
seguinte. O amor não dura porque as pessoas não estão para se chatear e
desistem umas das outras porque dá menos trabalho do que lutar.
Não há amores perfeitos: mesmo
esses, os que duram, tiveram de se manter firmes quando a terra por baixo dos
pés estremeceu. É impossível que se tenham entendido à primeira. É impossível
que, mesmo ao fim de 60 anos de casados, não se desentendam de vez em quando –
mas não se amam menos por isso. É o que nos falta, a todos nós: a capacidade de
aceitar que não vamos concordar com tudo o que o outro faz, e não há mal nenhum
nisso. Faz parte.
Vivemos descontentes, sempre com
sede de mais. Queremos gente perfeita, que ande ao nosso ritmo, que ouça a
mesma música, que pense de igual forma, que goste tanto de bacalhau com natas
quanto nós. Treinamo-nos para gostar de quem nos preenche todas as medidas, de
quem consegue satisfazer todas as nossas exigências. E, quando conseguimos,
aumentamos a lista e partimos para outra.
Podemos estar loucos de amor por
um homem que sabe fazer massa como ninguém, mas um dia acordamos e percebemos
que isso não chega: queremos um homem capaz de fazer massa como ninguém e o
melhor arroz do mundo. Ficamos descontentes, achamos que merecemos mais do que
um inútil que sabe fazer massa mas não percebe nada de arroz – deitamos tudo a
perder e partimos para outra.
Se algum dia encontrarmos o
expert em massa e arroz, vamos lembrar-nos de que nos faltam batatas e ninguém
pode viver só de massa e arroz: passamos a vida toda à espera de um poiso
certo, saltitamos de um lugar para outro, destruímos os nossos sítios felizes e
ensaiamos uma infelicidade baseada no descontentamento injusto dos que acham
que o mundo tem de se render a seus pés. Não tem. A sério.
No que toca a sentimentos faz-nos
falta o descontrolo. O gostar só porque se gosta, como se gosta. Porque sim – e
gostar muito, apesar de não nos conseguirmos entender com a quantidade de sal
na sopa, apesar dele não gostar da roupa que eu uso, apesar de me enervar que
chegue a casa tão tarde. Gostar aceitando que se pode gostar muito sem se
gostar de tudo – talvez seja esse o princípio para que não se antecipe o fim.
E este texto poderia ser para uma
pessoa em especial, mas não é – é para todos, incluindo para mim mesma, como
nota futura: exigimos demasiado até daquilo que nos faz felizes porque
acreditamos sempre que poderíamos ser muito mais. O mal está em racionalizar,
em comparar, em misturar razão com emoção, em pesar prós e contras, em
quantificar o inquantificável: deixem-se de merdas e sejam felizes.
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