A vantagem de me tornar numa promotora da oriflame, daquelas bem chatas que tentam mostrar as revistas a toda a gente e impingir desodorizantes de pepino e perfumes de esperma de búfalo é que, pelo menos, devia ser presenteada com o betume necessário para conseguir disfarçar os estragos de noites inteiras passadas a chorar - a não ser que na minha outra vida eu tenha sido o hitler, não consigo mesmo entender o que é que eu tenho de tão errado para não merecer ser feliz. E, isso, não há bases nem corretores que consigam tapar: queria algo que fosse bom que não servisse para me deixar ainda pior a seguir. Queria não me sentir tão mal, tão vazia. Tão descartável.
Pássaros que falam? Fadas madrinhas que lançam feitiços? Abóboras que se transformam em coches? Cavalos que afinal são ratos?
Cinderela, precisamos de falar...
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